Olho para a folha vazia, e não me recordo de nada para escrever, a única coisa que me vem a cabeça é ele. Eu não quero escrever sobre ele, quase tudo é sobre ele, sobre ele ser perfeito, sobre o que eu sinto, sempre sobre ele (até já estou a começar a escrever sobre ele).



Bem… hoje não pode, não pode ser sobre ele, não pode ser sobre aquele olhar, sobre aquele sorriso, hoje não.


Continuo a olhar para esta folha e não consigo escrever um mísero sentimento, um mínimo pensamento, nada. Hoje nada sai. Não sei o porque, não sei porque é que está a custar tanto. Talvez porque já tenha pensado tudo hoje e não necessitei de por numa folha, não faço a mínima,
Hoje pareço seca como uma folha de árvore no Inverno, não sai rigorosamente nada!